Oh Lord, won’t you buy me a Mercedes Benz?/ My friends all drive Porsches, I must make amends/ Worked hard all my lifetime, no help from my friends/ So Lord, won’t you buy me a Mercedes Benz?
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L’anziano si sedette col fiato corto sulla poltroncina della farmacia, aveva la testa pesante: forse era l’ansia per quei giorni concitati e pieni di orribili notizie, ma desiderava scoprire se per caso era vittima di un banale sbalzo pressorio.
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1. Cammino nei giardinetti polverosi, più volte inutilmente seminati, di una zona popolare di Milano. Sorpasso i resti di un’edicola e vado a salutare i miei amici Sara e Nic, ristoratori cinesi, che gestiscono da un paio d’anni all’angolo della piazza un AYCE frequentatissimo.
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È un po’ strano andare a cercare la tomba di un uomo del popolo, un anarchico per di più, al cimitero Monumentale di Milano, dove sono sepolte le grandi famiglie borghesi lombarde, basta leggere i nomi scolpiti sulle edicole, sopra i sepolcri più imponenti, si fa il ripasso mentre cammini in mezzo ai viali.
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Enrique Ruano Casanova, studente in legge, anti franchista, cadde dal settimo piano di un’edificio di Madrid, mentre era sotto custodia della Brigada Politico-Social, la polizia segreta spagnola.
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